Volta pra mim

Jes­si­ca es­ta­va sen­ta­da no tú­mu­lo de már­mo­re bran­co. Na mão, uma úni­ca ro­sa bran­ca. As lá­gri­mas des­ciam si­len­cio­sa­men­te.

– Amor, lem­bra quan­do vo­cê dis­se pe­la pri­mei­ra vez que me ama­va? Eu fi­quei tão fe­liz, por que eu tam­bém te ama­va, e ain­da amo, e é tão ra­ro um amor ser re­al­men­te cor­res­pon­di­do.

Fez uma pau­sa ob­ser­van­do o ce­mi­té­rio com­ple­ta­men­te va­zio as 3 ho­ras da ma­nhã.

– Eu sem­pre ti­ve me­do de amar, sem­pre evi­tei. Mas quan­do eu per­ce­bi, era tar­de de­mais. Meu co­ra­ção já era seu. Vo­cê se tor­nou meu Nor­te. Vo­cê me da­va a cer­te­za de um fu­tu­ro ma­ra­vi­lho­so, só por sa­ber que vo­cê es­ta­ria ne­le. Mas ago­ra es­tou per­di­da no mun­do e te­rei que ser o nor­te de al­guém.

Jes­si­ca dei­tou em ci­ma do tú­mu­lo frio, aca­ri­cian­do a bar­ri­ga e olhou pa­ra o céu nu­bla­do. Quan­do Mi­guel es­ta­va vi­vo, pa­re­cia que o céu es­ta­va sem­pre es­tre­la­do, a lua sem­pre cheia e bri­lhan­te. Ago­ra tu­do o que res­ta­va eram tre­vas.

– Eu sin­to tan­to a sua fal­ta. Sin­to fal­ta do seu to­que. Da sua voz. Sin­to fal­ta do seu olhar e do seu ca­ri­nho. Sin­to fal­ta de dei­tar jun­to com vo­cê e fi­car só te olhan­do e sen­tin­do meu in­te­ri­or trans­bor­dar de amor por vo­cê. Sin­to fal­ta de es­tar em seus bra­ços em meio a um abra­ço aper­ta­do. Sin­to fal­ta de seu bei­jo que me fa­zia per­der o fô­le­go. Sei que não po­de­mos te pe­dir pa­ra vol­tar. Sei que vo­cê não que­ria me dei­xar grá­vi­da e vi­ú­va aos 23 anos. Mas eu re­al­men­te te que­ro de vol­ta.

Gros­sas go­tas de chu­va co­me­ça­ram a ca­ir se mis­tu­ran­do às su­as lá­gri­mas. Ao que pa­re­ce, até o céu ha­via se en­tre­te­ci­do com o des­ti­no da jo­vem. Jes­si­ca se en­co­lheu de­se­jan­do de­ses­pe­ra­da­men­te que Mi­guel re­vi­ves­se, a to­mas­se nos bra­ços e dis­ses­se: “Es­tá tu­do bem, meu amor. Tu­do não pas­sou de um so­nho ru­im, eu te amo e amo nos­so fi­lhi­nho. Nun­ca vou dei­xar vo­cês.”

(Jaí­ne Jehnif­fer, es­cri­to­ra)