Ginásio João D’Abreu, meu primeiro colégio

Tem­pos atrás, aces­san­do o  si­te www.dno.com.br, da mi­nha ter­ra na­tal, Di­a­nó­po­lis (TO/GO), ti­ve a gra­ta sa­tis­fa­ção de en­con­trar da­dos ra­ros e pre­ci­o­sís­si­mos so­bre nos­sa his­tó­ria, com­ple­men­ta­dos com mui­tas fo­tos, den­tre elas al­gu­mas do nos­so que­ri­do e ines­que­cí­vel Gi­ná­sio Jo­ão D’Abreu, fon­te pri­mei­ra do sa­ber de mui­tos fi­lhos de in­con­tá­veis ge­ra­ções de nos­sa ter­ra na­tal.

Re­tor­nei no tem­po e pu­de pas­se­ar pe­las mi­nhas ilu­sões e so­nhos na­que­la épo­ca aca­len­ta­dos. Re­vi­vi os meus de­se­jos, amo­res pas­sa­gei­ros e pai­xões por tu­do que ali eu pu­de vi­ver e sen­tir.

Re­lem­brei-me dos tra­ba­lhos nas pe­ças te­a­tra­is, quan­do por mui­tas ve­zes fi­gu­rei co­mo ator em gran­des elen­cos co­or­de­na­dos pe­la sa­u­do­sa Ma­dre Ste­la. Dei­xei meu co­ra­ção na­ve­gar, vi­ver, mor­rer e res­sus­ci­tar, a exem­plo dos pa­péis que exer­ci na­que­las en­ce­na­ções, quan­do, li­te­ral­men­te os in­cor­po­ra­va co­mo se ver­da­dei­ros fos­sem.

Re­cor­dei-me da Ma­dre Aran­za­zu, pa­ra os alu­nos mais an­ti­gos, e pa­ra os mais re­cen­tes, co­nhe­ci­da co­mo Ir­mã Am­pa­ro, com sua dis­ci­pli­na rí­gi­da co­bran­do de nós ado­les­cen­tes, ati­tu­des de adul­tos. Ela cum­pria sua mis­são de nos for­mar pa­ra a vi­da.

Re­vi­vi as pro­vas de por­tu­guês apli­ca­das pe­lo nos­so in­te­lec­tu­al pro­fes­sor e ami­go Pa­dre Ma­ga­lhã­es, que além do seu vas­to co­nhe­ci­men­to so­bre as ma­té­rias que le­cio­na­va, nos en­si­nou apre­ci­ar e gos­tar de mú­si­cas clás­si­cas e da boa li­te­ra­tu­ra. Trans­mi­tia con­fi­an­ça a to­dos en­quan­to ten­tá­va­mos re­sol­ver as ques­tões das pro­vas,  mui­to di­fí­ceis sem­pre, ou­ví­a­mos mú­si­cas atra­vés de um to­ca-dis­cos por­tá­til co­lo­ca­do so­bre a me­sa do mes­tre. Es­se mes­mo mes­tre que após tran­scre­ver as ques­tões no qua­dro ne­gro, re­ti­ra­va-se da sa­la e só re­tor­na­va ao fi­nal do ho­rá­rio con­ce­di­do pa­ra a re­so­lu­ção das ques­tões e ape­nas pa­ra re­co­lher as pro­vas. E pas­mem, nin­guém ou­sa­va se­quer con­sul­tar o co­le­ga ao la­do ou o mais pró­xi­mo, ou exer­cer a fa­mo­sa “co­la”.

Co­mo es­que­cer-me do Pro­fes­sor Os­val­do Pó­voa, que de­pois da con­clu­são do cur­so su­pe­ri­or no Rio de Ja­nei­ro, ain­da jo­vem re­tor­nou e de­di­cou to­da sua vi­da à nos­sa ter­ra e nos en­si­nou a to­dos, des­bra­var e des­ven­dar o mun­do da ma­te­má­ti­ca e do in­glês?

Re­vi­vi os mo­men­tos de en­sai­os pa­ra apre­sen­ta­ção na se­ma­na da pá­tria. Épo­ca em que tí­nha­mos o res­pei­to, na de­vi­da di­men­são, pa­ra com os sím­bo­los da Pá­tria. Ou­ví­a­mos o hi­no na­ci­o­nal com a con­vic­ção de que es­tá­va­mos sen­do cha­ma­dos a amar ca­da vez mais o nos­so Pa­ís e nos­sa ter­ra.

Vol­tei às brin­ca­dei­ras do re­creio na área co­ber­ta. Re­vi­vi os fler­tes e na­mo­ros pas­sa­gei­ros com as alu­nas de vá­ri­as ci­da­des que ali es­tu­da­vam em re­gi­me de in­ter­na­to.

Re­vi meus ami­gos de in­fân­cia, em es­pe­ci­al To­ni Pó­voa, e de ado­les­cên­cia, Jo­sé Alen­car e Jo­sé Bon­fim, quan­do jun­tos, ao cri­ar­mos o con­jun­to mu­si­cal de­no­mi­na­do “Em­ber boys”,  por mui­tos de­no­mi­na­dos de trio ABC (Alen­car, Bon­fim e Cân­di­do), de­sa­fi­á­va­mos os pre­con­cei­tos e cos­tu­mes dos anos 60, im­ple­men­tan­do atos e fa­tos no­vos, cor­ro­bo­ra­dos com a che­ga­da das mú­si­cas dos Be­at­les e da Jo­vem Guar­da e que mu­da­ram em de­fi­ni­ti­vo a his­tó­ria da ju­ven­tu­de da nos­sa ter­ra, a exem­plo do que ocor­reu na épo­ca no Bra­sil afo­ra.

Que es­ti­ve­mos na li­nha de fren­te des­sa mu­dan­ça ra­di­cal de cos­tu­mes jun­ta­men­te com ou­tros jo­vens da nos­sa ter­ra, is­so é fa­to.

O gran­de pá­tio, as fi­las for­ma­das, di­a­ria­men­te, por or­dem da sé­rie que cur­sá­va­mos, quan­do e on­de um dia as­sis­ti es­tar­re­ci­do, pe­la pri­mei­ra e úni­ca vez na his­tó­ria da ci­da­de e da­que­la uni­da­de de en­si­no, a ex­pul­são de um co­le­ga, in­jus­ti­ça­do pe­la in­com­pre­en­são de al­guns adul­tos. Um fa­to que me mar­cou pa­ra sem­pre.

E co­mo es­que­cer-me do mês de maio de os to­dos os anos, quan­do pres­tá­va­mos to­dos  ho­me­na­gens que pà Ma­ria, mãe de Je­sus, ca­da um de­po­si­tan­do aos pés da ima­gem flo­res sil­ves­tres ou ca­sei­ras, acom­pa­nha­das pe­los be­los e ines­que­cí­veis hi­nos re­li­gi­o­sos?

Re­vi os mui­tos co­le­gas que se tor­na­vam, a ca­da dia, mem­bros da nos­sa pró­pria fa­mí­lia, pois além da con­vi­vên­cia nas sa­las de au­las, a pró­pria ci­da­de pe­la sua pe­que­na di­men­são ge­o­grá­fi­ca, en­car­re­ga­va-se de fa­zer com que nos en­con­trás­se­mos em to­dos mo­men­tos e em ca­da es­qui­na.

Meu re­co­nhe­ci­men­to ao pri­mo e ami­go An­tô­nio Cos­ta Ai­res (To­i­nho de Ze­ca Pó­voa), pe­la cri­a­ção e edi­ção des­se in­te­res­san­te si­te, que em mais um lan­ce de in­te­li­gên­cia, con­se­guiu sem di­zer uma pa­la­vra, mas ape­nas atra­vés de ima­gens e fa­tos his­tó­ri­cos, mos­trar que po­de­mos res­ga­tar e des­per­tar em nos­sos co­ra­ções uma das fa­ses mais agra­dá­veis das nos­sas vi­das.

O Gi­ná­sio Jo­ão D’Abreu tor­nou-se uma es­pé­cie de cas­te­lo in­de­vas­sá­vel e in­des­tru­tí­vel no tem­po, pro­te­gi­do pe­las mu­ra­lhas da cul­tu­ra e sa­ber e que per­mi­tia aces­so in­te­gral ape­nas àque­les que qui­ses­sem apro­vei­tar dos co­nhe­ci­men­tos que seus in­com­pa­rá­veis e de­di­ca­dos mes­tres en­si­na­ram e que es­tão in­trin­si­ca­men­te guar­da­dos  en­tre su­as pa­re­des.

(Jo­sé Cân­di­do Pó­voa, po­e­ta, es­cri­tor e ad­vo­ga­do. Mem­bro fun­da­dor da Aca­de­mia de Le­tras da sua ter­ra na­tal, Di­a­nó­po­lis (GO/TO) – jc.po­[email protected])