A pinguela entre o purgatório e o inferno (intermezzo) 

Pin­gue­la é uma tra­ves­sia ins­tá­vel e in­cer­ta, com a pro­ba­bi­li­da­de de um es­cor­re­gão, ou de as águas tur­vas es­ta­rem tão pró­xi­mas e re­vol­tas, ao pon­to de res­pin­gar em quem as atra­ves­sa, ou des­se al­guém ca­ir ne­las por fal­ta de ap­ti­dão e equi­lí­brio. É bom con­si­de­rar, ain­da, o ex­ces­so de au­to­con­fi­an­ça de quem se uti­li­za de­la.

Eu não te­nho um Ca­ron­te pa­ra me so­cor­rer nes­sa tor­men­ta de al­mas pe­na­das, pa­ra per­cor­rer co­mi­go es­sa pin­gue­la so­bre o Rio Aque­ron­te Bra­si­lei­ro. Ou pa­ra sal­var-me da “gran­de for­na­lha” de que fa­la Mil­ton em seu Pa­ra­í­so Per­di­do. Des­sa for­ma, per­cor­ro o mun­do in­fe­ri­or na com­pa­nhia de to­dos os an­ti-he­róis ca­be­ças pre­tas ou bran­cas.

Já des­ci da mon­ta­nha, atra­ves­sei a sel­va do pe­ca­do e dos ilí­ci­tos; me­lhor di­zen­do, des­ci do Pur­ga­tó­rio e já vis­lum­bro, em­bo­ra ne­gue, a cra­te­ra do In­fer­no Me­di­e­val. Lú­ci­fer, “o bri­lhan­te res­plan­de­cen­te”, re­be­la­ra-se con­tra o po­der e o bri­lho de qual­quer ou­tro as­tro que não fos­se o de­le – em sua pró­pria ter­ra, qui­çá no mun­do. Co­me­çou a fa­zer cál­cu­los (só pen­sa em lu­cro, ma­ra­cu­tai­as) e pro­fe­rir di­á­lo­gos de gran­de­za cos­mo­po­li­ta, ima­gi­nan­do a ve­lo­ci­da­de da que­da de seus cúm­pli­ces no Rei­no Uni­ver­sal. Den­tre eles, eu. Meus pe­ca­dos são ago­ra ex­pos­tos e vá­rios de­mo­nio­zi­nhos cós­mi­cos sur­gem pa­ra acu­sar-me no tri­bu­nal e frus­trar meus pla­nos de pôr es­sa Ba­bi­lô­nia nos tri­lhos da mo­ral, da or­dem e do pro­gres­so. Po­rém re­sis­ti­rei à som­bra da Bes­ta fa­bu­lo­sa que me per­se­gue dis­far­ça­da na voz rou­ca da Ser­pen­te edê­ni­ca.

Re­sis­ti­rei me­so­cli­ti­ca­men­te en­quan­to pu­der, po­e­ta Vir­gí­lio, de Ene­i­da; hon­ra­rei a “Bí­blia da na­ci­o­na­li­da­de” exi­bi­da nOS Ser­tões, po­de­ro­so Eu­cli­des da Cu­nha. Re­sis­ti­rei for­te­men­te aqui, nes­se An­te-In­fer­no, ro­de­a­do de ves­pas, per­ni­lon­gos e vam­pi­ros doi­dos pe­lo san­gue de um ino­cen­te.

On­de es­tá vo­cê, Ca­ron­te, bar­quei­ro dos mor­tos ou dos qua­se mor­tos? Eu apa­nas fin­jo equi­lí­brio e nor­ma­li­da­de nes­sa pin­gue­la so­bre o Rio das Do­res e do In­for­tú­nio, mas es­tou apa­vo­ra­do, em pe­ri­go.

Ih, já ve­jo o In­fer­no Me­di­e­val bem pró­xi­mo.

(Er­cí­lia Ma­ce­do-Eckel. www.er­ci­li­a­ma­ce­do­eckel.com.br)