Mãe – Uma história

Ela era uma das úl­ti­mas ár­vo­res. Es­ta­va se­ca, so­fri­da, e seus ga­lhos, sem fo­lhas, se que­bra­vam a qual­quer mo­vi­men­to. Fa­zia tem­po que não cho­via na­que­le mun­do e to­da a exu­be­rân­cia ver­de do pas­sa­do só exis­tia na sua me­mó­ria. Su­as raí­zes bus­ca­vam nas pro­fun­de­zas qual­quer res­to de umi­da­de, mas não exis­tia mais água. Ela sa­bia que era uma das úl­ti­mas a per­ma­ne­cer em pé na­que­le mun­do sem vi­da.

Por sé­cu­los ela des­fru­ta­ra da ami­za­de de to­das as ou­tras ár­vo­res, dos pe­que­nos ani­mais do bos­que e dos du­en­des. Ah, os du­en­des! Ela se lem­bra­va das gran­des al­ga­zar­ras que eles fa­zi­am de­bai­xo de sua som­bra pro­te­to­ra. Eles eram in­ca­pa­zes de fa­zer mal a qual­quer for­ma de vi­da, po­rém eles de­sa­pa­re­ce­ram e, ago­ra, era só si­lên­cio. Só res­ta­ram al­gu­mas pou­cas ár­vo­res, in­sis­ten­tes co­mo ela, e um ho­mem es­tra­nho. Ele fa­la­va pa­ra ela re­sis­tir, que as coi­sas vol­ta­ri­am a ser co­mo fo­ram um dia e que ain­da ha­ve­ria de ca­ir água dos céus.

Ela não en­ten­dia co­mo ele ain­da es­ta­va vi­vo, mas lá es­ta­va ele, com seu cor­po es­que­lé­ti­co, re­co­ber­to de pe­le res­se­ca­da, to­dos os di­as. A pai­sa­gem, ou­tro­ra cheia de co­res, ago­ra ti­nha so­men­te um tom ama­re­lo dou­ra­do. Du­ran­te to­dos os di­as sem­pre a mes­ma cor e as noi­tes, chei­as de es­tre­las, não mais exis­ti­am. A lua, no pas­sa­do, tão fria, al­va e ro­mân­ti­ca, trans­for­mou-se em um se­gun­do sol, fa­zen­do com que a es­cu­ri­dão de­sa­pa­re­ces­se.

Ela se lem­bra­va do dia em que as ex­plo­sões co­me­ça­ram; em se­gui­da veio o ca­lor, a cor ama­re­la e o no­vo sol que trou­xe o dia per­ma­nen­te pa­ra o mun­do in­tei­ro. Em pou­cos mes­es, tu­do foi re­du­zi­do a cin­zas cor de fer­ru­gem. Era um mun­do sem odo­res, mo­ri­bun­do, mas lá es­ta­va ela e o es­tra­nho. Ela se lem­brou do tem­po em que os du­en­des se re­u­ni­am aos seus pés e de quan­do um de­les ar­ran­cou um gran­de co­gu­me­lo ver­me­lho de su­as raí­zes e, mos­tran­do pa­ra os de­mais, fa­lou com voz so­le­ne:

– Eu ti­ve um pe­sa­de­lo! Eu vi co­gu­me­los gi­gan­tes e ver­me­lhos co­mo es­te inun­da­rem os céus. E to­do nos­so mun­do foi fe­ri­do mor­tal­men­te.

To­dos fi­ca­ram em si­lên­cio, pois os du­en­des da­vam mui­to va­lor aos so­nhos. Re­cor­dou tam­bém que, des­te dia em di­an­te, eles olha­vam pa­ra os gran­des co­gu­me­los ver­me­lhos com re­ceio, co­mo quem es­tá ven­do uma mal­di­ção.

Na­que­la tar­de, o ho­mem che­gou mais can­sa­do e qua­se não fa­lou. Sen­tou-se ao pé da ár­vo­re, en­cos­tou su­as mãos res­se­qui­das no cau­le quei­ma­do e co­me­çou a sus­sur­rar uma pre­ce en­gas­ga­da em sua gar­gan­ta:

– Gran­de Mãe! Por que per­mi­tis­te a ge­ra­ção de mons­tros em teu seio? Por que dei­xas­te o mal avan­çar tan­to nos teus do­mí­nios? Po­de­ria tê-los de­ti­do e não o fi­zes­te. Po­de­rias ter evi­ta­do a mor­te de seus ou­tros fi­lhos, co­mo os du­en­des, as ár­vo­res e os ani­mais. Mãe! Por que pou­pas­te a mim e a es­ta mi­nha ami­ga so­fri­da? Es­cu­ta mi­nha pre­ce! Con­ce­da-nos a mor­te pa­ra não as­sis­tir­mos a mais um dia des­te teu de­sa­len­to. Te­nha pi­e­da­de des­tes po­bres que so­bre­vi­ve­ram à des­gra­ça que um dos teus fi­lhos cri­ou e li­vra-nos de mais um dia de vi­da nes­te in­fer­no. Mãe! Es­cu­ta a sú­pli­ca des­te teu fi­lho.

A ár­vo­re ou­viu a pre­ce e sen­tiu que o es­tra­nho era bom. Ela ten­tou con­so­lá-lo e um pe­da­ço de ga­lho se­co caiu bem ao la­do do es­tra­nho. Ele abra­çou a ár­vo­re, fe­chou os olhos e de­se­jou, do fun­do do seu co­ra­ção, que a mor­te os le­vas­se, pa­ra bem lon­ge da­que­le in­fer­no. As­sim fi­ca­ram, em si­lên­cio, por vá­ri­as ho­ras, até que os pri­mei­ros pin­gos gros­sos de chu­va quen­te co­me­ça­ram a ca­ir na ter­ra res­se­qui­da. O es­tra­nho abriu os olhos e olhou pa­ra o céu! Lá em ci­ma, o an­ti­go sol es­ta­va se pon­do e a ima­gem de uma lua es­bran­qui­ça­da apa­re­ceu no fir­ma­men­to. O es­tranho aper­tou com mais for­ça a sua ami­ga e en­ten­deu que a Mãe es­cu­ta­ra sua pre­ce.

(Cé­lio Pez­za, co­lu­nis­ta, es­cri­tor e au­tor de di­ver­sos li­vros, en­tre eles: As Se­te Por­tas, Aria­ne, A Pa­la­vra Per­di­da e o seu mais re­cen­te A Tum­ba do Após­to­lo. Sai­ba mais em www.fa­ce­bo­ok­.com/ce­lio.pez­za)