Chorinho dia 16/02 sobre a visão de um jovem preto

O mor­ro des­ceu, e eu es­ta­va lá a me­nos de 10 me­tros de on­de os ti­ros acon­te­ce­ram.

Gos­ta­ria de co­me­çar es­te es­cri­to re­lem­bran­do um tre­cho de uma mu­si­ca do Emi­ci­da

“A vi­o­lên­cia se adap­ta e um dia ela vol­ta pra vo­cê”.

Pois bem, vi por aqui vá­ri­as ma­ni­fes­ta­ções em prol da cul­tu­ra e do cho­ri­nho, que é um bem de con­su­mo que fun­cio­na co­mo for­ma de re­sis­tên­cia e ocu­pa­ção de uma rua cen­tra­li­za­da na nos­sa ca­pi­tal.

Eu, en­quan­to con­su­mi­dor des­se bem de con­su­mo e apoi­a­dor des­sas ações de ocu­pa­ção ur­ba­na pe­la cul­tu­ra, com­pre­en­do tais ma­ni­fes­ta­ções. Po­rém tam­bém pre­ci­so pen­sar so­bre a ló­gi­ca que en­vol­ve to­do o acon­te­ci­do, tal­vez por ter vin­do de um lu­gar on­de a pers­pec­ti­va de vi­da é di­fe­ren­te dos que tem fá­cil aces­so à cul­tu­ra e edu­ca­ção de qua­li­da­de.

Es­tá­va­mos pe­din­do o Uber pra ir em­bo­ra, de­pois de as­sis­tir os shows e até ter vis­to o Ro­ber­to (o mo­ço que mor­reu na ho­ra por ba­la per­di­da), que co­nhe­ci co­mo fun­cio­ná­rio de uma pa­da­ria em fren­te ao mer­ca­do cen­tral que fre­quen­tei por um tem­po com uma ami­ga. Lá ele com­par­ti­lhou co­nos­co um pou­co da sua vi­da de uma for­ma sin­ge­la e gen­til que, pa­ra mim, ca­rac­te­ri­zou ali a im­por­tân­cia de um afe­to (sen­tir-se afe­ta­do pe­lo ou­tro), mes­mo que pas­sa­gei­ro.

Quan­do olha­mos pa­ra trás vi­mos uma fi­la de jo­vens com a mes­ma cor da mi­nha pe­le, com ves­ti­men­tas mui­to pa­re­ci­das com as dos meus 27 pri­mos, com a von­ta­de de per­ten­cer ao mun­do e aos es­pa­ços pú­bli­cos co­mo qual­quer um, po­rém com opor­tu­ni­da­des um pou­co di­fe­ren­tes das nos­sas (ho­je te­nho con­sci­ên­cia que te­nho opor­tu­ni­da­des e pri­vi­lé­gios que os meus igua­is não tem e não ti­ve­ram).

Co­mo já é de cos­tu­me das pes­so­as quan­do ve­em jo­vens ne­gros an­dan­do na rua em ban­do a noi­te se as­sus­ta­ram só com a che­ga­da de­les e co­me­ça­ram a se afas­tar de on­de eles se­gui­am em fi­la. As ima­gens des­sa ga­le­ra an­dan­do em ban­do e em fi­la me trou­xe ima­ge­ti­ca­men­te a vi­são da fra­se “o mor­ro vai des­cer”, e des­ceu mes­mo.

Quan­do eu e meus ami­gos co­me­ça­mos a nos afas­tar com me­do do que pu­des­se acon­te­cer, em me­nos de um mi­nu­to a con­fu­são es­ta­va ar­ma­da! Foi uma cor­re­ria pra ten­tar se pro­te­ger e lo­go em se­gui­da os ba­ru­lhos de ti­ro. Fo­ram mui­tos ti­ros e um pâ­ni­co co­me­çou a to­mar con­ta, por­que as for­ças pra cor­rer fo­ram aca­ban­do e me per­di dos meus ami­gos na con­fu­são. Cor­ri so­zi­nho até não aguen­tar mais, pa­rei em fren­te ao Go­i­â­nia Ou­ro e uma mo­ça me dei­xou en­trar no pré­dio de­la, so­zi­nho e com me­do con­se­gui fa­lar com um ami­go meu que me en­con­trou e vol­tou co­mi­go lá pra ten­tar achar o res­to do pes­so­al que es­ta­va com a gen­te.

Três cor­pos no chão, bas­tan­te san­gue uma ga­le­ra em de­ses­pe­ro. Os ca­me­lôs na­tu­ral­men­te ofe­re­ci­am água e cer­ve­ja pro pes­so­al co­mo se aque­les cor­pos es­ti­ra­dos ali fos­se co­ti­dia­no pra eles… As­sim a aglo­me­ra­ção ia se for­man­do ao re­dor dos três cor­pos. Na ten­ta­ti­va de achar uma ami­ga des­ci até a Go­i­ás com a Anhan­gue­ra e lá ti­nha uma gran­de con­cen­tra­ção des­ses jo­vens. Pas­sou um ôni­bus on­de en­tra­ram mui­tos de­les e al­guns co­lo­ca­ram seus cor­pos pre­tos pra fo­ra da ja­ne­la, imi­tan­do o for­ma­to de uma ar­ma com a mão. Can­ta­vam to­dos jun­tos uma mú­si­ca que não con­se­gui iden­ti­fi­car, mas quan­do ôni­bus pas­sou do meu la­do um des­ses me­ni­nos fa­zen­do es­se ges­to da ar­ma com a mão olhou pra mim e a par­te da mu­si­ca que ele can­ta­va di­zia al­go do ti­po: “O sis­te­ma é fo­da mas nóis me­te o pé na por­ta pra mos­tra que nóis exis­te.”

Aqui­lo pra mim foi co­mo uma ce­na de um fil­me acon­te­cen­do em câ­me­ra len­ta. Ele pas­san­do can­tan­do e me fa­zen­do lem­brar do tor­men­to que sem­pre foi ves­tir pre­to to­dos os di­as. Le­vou-me a al­gu­mas re­fle­xões aves­sas de to­das as que vi, ou­vi e sen­ti an­tes du­ran­te e de­pois. Uma das coi­sas que pre­ci­sa­mos pen­sar é que a vi­o­lên­cia se adap­ta e um dia ela vol­ta pra vo­cê (no ca­so, nós). E es­se mo­vi­men­to es­tá li­ga­do ao fa­to de fa­zer­mos par­te de uma par­ce­la so­ci­al que usa o tem­po to­do es­sa ga­le­ra pre­ta e po­bre co­mo es­ta­tís­ti­ca, ma­té­ria pri­ma pra cons­tru­ção de nos­sa ar­te e ob­je­to de es­tu­do, qua­se sem­pre com vi­são co­lo­ni­za­do­ra on­de a tro­ca, na mai­o­ria das ve­zes, não exis­te.

Lem­bro-me de um ví­deo que cir­cu­lou re­cen­te­men­te on­de a atriz e per­for­mer Na­ru­ma Cos­ta re­ci­ta “Da Paz”, po­e­ma de Mar­ce­li­no frei­re, um dos frag­men­tos do po­e­ma diz:

“A paz só apa­re­ce nes­sas ho­ras.

Em que a guer­ra é trans­fe­ri­da.

Viu? Ago­ra é que a ci­da­de se or­ga­ni­za.

Pa­ra sal­var a pe­le de quem? A mi­nha é que não é.”

O olhar do ga­ro­to que me con­fron­ta­va de den­tro do ôni­bus en­quan­to pas­sa­va me di­zia exa­ta­men­te is­so, “a mi­nha que não é”.

Em uma co­mu­ni­da­de on­de não exis­te aces­so a cul­tu­ra o cri­me re­i­na com su­ces­so. A par­tir daí po­de­mos co­me­çar a pen­sar se o pro­ble­ma é só fal­ta de se­gu­ran­ça pú­bli­ca (a mai­o­ria dos ma­ni­fes­tos que vi fa­zia es­sa afir­ma­ti­va) e fi­quei pen­san­do: a po­lí­cia no lo­cal se­ria si­nô­ni­mo de mais se­gu­ran­ça? Se sim, se­gu­ran­ça pa­ra quem? As ex­pe­ri­ên­cias que ti­ve até ho­je com even­tos de rua com co­ber­tu­ra po­li­ci­al não fo­ram, pa­ra mui­to dos meus, si­nal de se­gu­ran­ça. Is­so me pre­o­cu­pa um pou­co.

Foi as­sus­ta­dor ver um ho­mem ne­gro ba­le­a­do com cin­co ti­ros no chão e uma po­ça de san­gue ao re­dor? Nem um pou­co. Não que eu se­ja frio ou coi­sa pa­re­ci­da. Eu cres­ci com es­sa re­a­li­da­de no meu co­ti­dia­no. A pri­mei­ra vez que vi uma pes­soa ser mor­ta a ti­ros eu de­ve­ria ter uns cinco anos de ida­de. Mo­rá­va­mos em uma ca­sa de lo­na pre­ta, lem­bro de ou­vir um ba­ru­lho ti­po uma dis­cus­são e olhar no fu­ro da lo­na, foi quan­do eu vi um ca­ra ati­rar na ca­be­ça do ou­tro vá­ri­as ve­zes. Des­de en­tão tes­te­mu­nhei vá­rios acon­te­ci­men­tos do ti­po. Te­ve uma épo­ca que is­so não era ex­ce­ção e sim re­gra, a gen­te até es­tra­nha­va quan­do pas­sa­va mui­to tem­po sem ter acer­to de con­tas na es­co­la.

En­tão pra vo­cê que acha que is­so é coi­sa de ou­tro mun­do ou que vo­cê nun­ca mais se­rá a mes­ma pes­soa de­pois de pre­sen­ci­ar um as­sas­si­na­to, te di­go que não é! É coi­sa des­se mun­do mes­mo e acon­te­ce di­a­ria­men­te. Po­de fi­car des­pre­o­cu­pa­do que mi­lha­res e mi­lha­res de pes­so­as pas­sam por es­sa ex­pe­ri­ên­cia to­dos os di­as e es­tão ai fir­mes e for­tes, mui­tas ve­zes ain­da la­van­do os ba­nhei­ros on­de nós, que te­mos aces­so à ci­da­de e à cul­tu­ra, usa­mos to­dos os di­as.

Ou­tra coi­sa que pre­ci­sa­mos pen­sar tam­bém é que o acer­to de con­tas não era en­tre uma gan­gue e ou­tra, não era en­tre um ti­me que não gos­ta­va do ou­tro. O acer­to de con­tas é con­tra um sis­te­ma que ma­ni­pu­la uma par­te des­sa so­ci­e­da­de que vi­ve na emi­nên­cia de não exis­tir. Ain­da as­sim, nós que te­mos to­do es­se aces­so pre­fe­ri­mos nos po­si­cio­nar em prol de uma pro­du­ção de cul­tu­ra cen­tra­li­za­da e des­car­tar o ou­tro pro­ble­ma que é o fun­da­men­to de tu­do e que diz res­pei­to a tu­do aqui­lo que ve­jo a gran­de es­quer­da de Go­i­â­nia lu­tar a fa­vor.

Eu, ho­mem pre­to, que por al­gum er­ro de per­cur­so es­tou do la­do de cá e não do la­do des­ses jo­vens, pen­so que não en­xer­gar is­so só nos faz mais uma pe­ça que ali­men­ta es­se sis­te­ma.

Pre­ci­sa­mos sim dis­cu­tir a se­gu­ran­ça pú­bli­ca, a sa­ú­de pre­ven­ti­va, a edu­ca­ção, a for­ma­ção dos su­jei­tos, a cul­tu­ra e tu­do que diz res­pei­to ao que nos é ga­ran­ti­do no art. 5 da cons­ti­tu­i­ção. Ten­tar jus­ti­fi­car a vi­o­lên­cia vi­vi­da pe­lo ou­tro a par­tir de uma ex­pe­ri­ên­cia par­ti­cu­lar de ca­da um, não é na­da mais na­da me­nos que ten­tar jus­ti­fi­car os lu­ga­res cru­éis que são im­pos­tos aos cor­pos ne­gros des­de che­gam ao mun­do.

La­men­to mui­to pe­las du­as mor­tes que ocor­re­ram, e lu­to di­a­ria­men­te pe­los meus. E, por mais que is­so cus­te mui­to, fi­co cá eu pen­san­do o que acon­te­ce­ria se o mor­ro des­ces­se não só pro cho­ri­nho, mas pra to­dos os es­pa­ços “pú­bli­cos” e cons­tru­í­dos por eles. Eles des­cem pra exis­tir da for­ma que eles são, da for­ma que ca­da um de nós con­tri­bu­iu em su­as cons­tru­ções co­mo su­jei­tos.

Lem­bra quan­do ra­ci­o­nais dis­se: o mun­do é di­fe­ren­te da pon­te pra cá ? En­tão… É mais ou me­nos por aí.

(Lu­cas Men­des, es­tu­dan­te)