As “reminiscências” do Raimundo XV

‘A Fes­ta do Boi’ – Uma das fes­tas de gran­de acei­ta­ção, em Con­cei­ção do Ara­gu­aia, era a ‘Fes­ta do Boi’.  Es­sa fes­ta ar­re­ba­nha­va gran­de mul­ti­dão, que acom­pa­nha­va, nas ru­as, com gran­de ale­gria. Os fes­te­jos ti­nham, qua­se sem­pre, dois bois, ou dois gru­pos de pes­so­as que fa­zi­am aque­la fes­ta ao mes­mo tem­po. Uma pes­soa, que de­via ser mui­to for­te, fi­ca­va den­tro da­que­la ar­ma­ção, com ape­nas um pe­que­no vi­sor na fren­te, par­te in­fe­ri­or do pes­co­ço do boi. E aque­le boi era co­lo­ca­do nas cos­tas da­que­la pes­soa que fi­ca­va in­cli­na­da, de for­ma que a ar­ma­ção fi­ca­va em po­si­ção de um boi em pé. A gen­te não via a pes­soa que a con­du­zia. Nas la­te­ra­is, ha­via uns pa­nos que des­ciam até o chão, de for­ma que o con­du­tor fi­ca­va in­vi­sí­vel. E a pes­soa cor­ria, fa­zia vol­tei­os e in­ves­tia em di­re­ção aos pre­sen­tes. Era só ale­gria! E era mui­to co­lo­ri­da a pe­la­gem da­que­le ani­mal. Seus chi­fres eram enor­mes, bem es­co­lhi­dos en­tre os mais im­po­nen­tes e mais bo­ni­tos das ca­be­ças de al­gum gran­de ani­mal que hou­ves­se si­do aba­ti­do. E aque­la fes­ta, que era no­tur­na, du­ra­va vá­rios di­as. An­da­va pe­la ci­da­de. Ha­via, no úl­ti­mo dia, ao fi­nal da fes­ta, a mor­te do boi. Es­te, pa­re­ce que adi­vi­nhan­do que ia mor­rer, ber­ra­va, mu­gia tris­te­men­te, que a gen­te – a me­ni­na­da ino­cen­te, acre­di­ta­va que ele en­ten­dia que ia ser sa­cri­fi­ca­do. A gen­te até fi­ca­va com pe­na da­que­la ví­ti­ma. E a mor­te da­que­le ani­mal se da­va a fa­ca­das. Ti­nha a san­gria do boi. Via-se o san­gue (o vi­nho, na ver­da­de), ca­ir, a gol­fa­das, nu­ma va­si­lha. Aque­le san­gue era ser­vi­do a al­gu­mas pes­so­as ali pró­xi­mas que, via de re­gra, eram os pro­pri­e­tá­rios da ca­sa que fos­se es­co­lhi­da pa­ra o en­cer­ra­men­to da fes­ta, que cor­res­pon­dia à mor­te do boi.

Ha­via o ‘pa­lha­ço’, a ‘ca­ti­li­na’ ou ‘ca­ti­ri­na’ que fa­zia su­as acro­ba­cias e ame­dron­ta­va a me­ni­na­da. Era sem­pre tra­ja­do de um lon­go ves­ti­do co­lo­ri­do, e usa­va per­nas de pau. Usa­va más­ca­ras pa­ra não ser re­co­nhe­ci­do. Era o pa­lha­ço da fes­ta. Só que, ao in­vés de brin­ca­lhão, era sem­pre mui­to ner­vo­so, e es­ta­va sem­pre pron­to pa­ra apron­tar das su­as com os mais de­sa­vi­sa­dos, prin­ci­pal­men­te a me­ni­na­da que, tam­bém, aten­ta­va aque­le mos­tren­go.

‘En­saio pa­ra fa­zer Cur­so pa­ra Sar­gen­to da FAB em Gua­ra­tin­gue­tá – SP – Na­que­le ano, em que não es­tu­dei em Con­cei­ção do Ara­gu­aia, eu e al­guns ami­gos , en­tre eles Ma­no­el La­cer­da (Ca­va­co), Ci­ri­lo, Ju­a­rez No­le­to e o Jo­sé Mi­guel re­sol­ve­mos nos pre­pa­rar pa­ra um Cur­so de Sar­gen­to da Ae­ro­náu­ti­ca lá de Gua­ra­tin­gue­tá/SP. Só que, pa­ra lá in­gres­sar, era pre­ci­so pas­sar por um exa­me de se­le­ção. Con­cur­so, mes­mo.

Pro­cu­ra­mos sa­ber, atra­vés da Ba­se Aé­rea, ali mes­mo, em Con­cei­ção do Ara­gu­aia, qua­is as ma­té­rias a es­tu­dar. Eu só ti­nha ter­mi­na­do o Cur­so Pri­má­rio. Lem­bro-me bem de que che­ga­mos a ad­qui­rir al­gu­mas apos­ti­las, ma­te­ri­al pre­pa­ra­tó­rio. For­ma­mos um gru­po ra­zo­á­vel de jo­vens, – uns mais jo­vens, ou­tros mais ido­sos, en­tre eles nos­so ami­go Ci­ri­lo.

Não me veio à me­mó­ria quem era o nos­so len­te, ori­en­ta­dor. Eu sei é que al­guns dos com­po­nen­tes do gru­po, mais le­tra­dos, da­vam ex­pli­ca­ções aos de­mais das ma­té­rias que lhes eram mais fa­mi­lia­res.

Es­tu­da­mos um cur­to pe­rí­o­do, ape­nas. As au­las eram mi­nis­tra­das nu­ma das sa­las do Co­lé­gio (in­ter­na­to/ex­ter­no,) di­ri­gi­do pe­los Pa­dres Se­cu­la­res. Aque­le co­lé­gio era cons­tru­í­do nu­ma vas­ta ex­ten­são de ter­re­no. E pa­ra aque­las ban­das, eram ins­ta­la­ções de bom ní­vel. Ti­nha mui­to es­pa­ço pa­ra re­cre­a­ção, o fu­te­bol, prin­ci­pal­men­te. Mas aque­les nos­sos es­tu­dos não pros­pe­ra­ram – fal­ta­va es­tru­tu­ra, cor­po do­cen­te, por exem­plo. E den­tro de al­guns mes­es, vim pa­ra Aná­po­lis/GO, mo­rar com o Li­cí­nio.

‘Do­na Se­bas­ti­a­na, a ‘cu­nhã’: Não pos­so dei­xar de fa­lar, aqui, tam­bém, de uma pes­soa mui­to sim­ples, mas um exem­plo de pes­soa tra­ba­lha­do­ra, ape­sar de sua ida­de avan­ça­da, e me­re­ce mi­nha ad­mi­ra­ção, exa­ta­men­te por se tra­tar de uma pes­soa ido­sa e mui­to de­di­ca­da ao tra­ba­lho. Não se en­tre­ga­va às di­fi­cul­da­des da vi­da, ape­sar de sua sim­ple­za e, aci­ma de tu­do, e por tu­do is­so, uma pes­soa dig­na.

Di­zi­am, os mais an­ti­gos, que ela ti­nha uma boa do­se de san­gue in­dí­ge­na. Tal­vez da tri­bo ‘Ca­ra­já’ ou ‘Cai­a­pó’, ín­di­os que ha­bi­ta­vam aque­la re­gi­ão. Daí cha­ma­rem-na ‘cu­nhã’ – mu­lher, em tu­pi-gua­ra­ni, tri­bo que não mais exis­tia por lá. Mas es­se ter­mo era bas­tan­te usa­do pa­ra as ín­di­as, mes­mo na­que­la re­gi­ão.

Do­na Se­bas­ti­a­na ti­nha vas­tos ca­be­los, on­de so­bres­saí­am os ca­be­los bran­cos, em­bo­ra ain­da ti­ves­se al­guns fi­os pre­tos. Não usa­va pren­dê-los. Era uma ca­be­lei­ra sol­ta. Uma boa se­nho­ra, no en­tan­to. Usa­va rou­pas com­pri­das, ti­po as das cri­an­ças. Qua­se sem­pre es­tam­pa­das co­mo chi­tas, e não tim­bra­vam pe­la lim­pe­za. Era o ti­po en­car­di­do. Pe­la apa­rên­cia, já era de ida­de bem avan­ça­da, ti­nha os sei­os mui­to ca­í­dos, e pa­re­ce que não usa­va na­da que os apoi­as­se.

Ape­sar de to­da es­sa apa­rên­cia mo­des­ta, era mui­to tra­ba­lha­do­ra. Exí­mia no fa­bri­co de su­as qui­tan­das, in­clu­si­ve o fa­mo­so bo­lo ‘man­gu­lão’, ali­ás mui­to apre­ci­a­do por mui­ta gen­te, – era o meu bo­lo pre­fe­ri­do. Ven­dia, tam­bém, al­gu­mas fru­tas tais co­mo ba­na­na, – tam­bém a fru­ta de mi­nha pre­fe­rên­cia.

É bem ver­da­de que, de quan­do em vez, a gen­te en­con­tra­va uns da­que­les ca­be­los bran­cos, com­pri­dos, na­que­les bo­los sa­bo­ro­sos. Mas o es­tô­ma­go da gen­te era re­sis­ten­te, na­da lhe re­pug­na­va. A ju­ven­tu­de, na­que­la fai­xa etá­ria, fa­se de cres­ci­men­to, é sem­pre fa­min­ta. Aqui­lo não era ob­stá­cu­lo pa­ra o con­su­mo da­que­le bo­lo tão sa­bo­ro­so. Ti­ra­va-se o fio de ca­be­lo do bo­lo, pois por na­da des­te mun­do eu iria des­per­di­çar aque­le pe­da­ço de bo­lo, quan­to me­nos por um sim­ples fio de ca­be­lo.

E eu gos­ta­va tan­to de ba­na­na que, quan­do o Ze­zi­nho, ir­mão de ‘Ma­dri­nha’, me man­da­va com­prar umas pa­ra ele, eu, sa­be­dor de que ele não gos­ta­va de­las ain­da não mui­to ma­du­ras, eu só as com­pra­va as­sim, pois eu sa­bia que ele não gos­ta­va, e me da­ria to­das elas. E eu as co­mia, gos­to­sa­men­te. Era uma gu­lo­di­ce a to­da pro­va. Um ape­ti­te vo­raz.

Quan­do eu me pro­pus re­la­tar, mes­mo que su­cin­ta­men­te, al­go so­bre os per­so­na­gens da mi­nha con­vi­vên­cia pro­sai­ca, o fiz com o úni­co pro­pó­si­to de de­mons­trar o quan­to foi im­por­tan­te pa­ra mim, na­que­la qua­dra da mi­nha vi­da, en­tre os 10 e os 16 anos de ida­de, ter con­vi­vi­do e vi­vi­do, em al­guns ca­sos, à mes­ma épo­ca, na­que­le gru­po de pes­so­as, do qual fa­zia par­te a mi­nha fa­mí­lia. Es­ses re­la­tos não ti­ve­ram co­mo fo­co de­fei­tos de quem quer que fos­se. E quem não os tem? Mas ape­nas pro­cu­rar, mes­mo que re­su­mi­da­men­te, de­mons­trar o ‘mo­dus vi­ven­di’ des­sas pes­so­as, que, pa­ra mim, em al­guns ca­sos, fo­ram exem­plos de vi­da, e que não dei­xa­ram de in­flu­en­ciar a mi­nha per­so­na­li­da­de, nu­ma so­ci­e­da­de de que eu fa­zia par­te, e de que mui­to me or­gu­lho. A ado­les­cên­cia é cons­ti­tu­í­da de even­tos que in­te­gram os anos dou­ra­dos de to­do ser hu­ma­no: Sem pre­o­cu­pa­ções, sem com­pro­mis­sos, – só so­nhos, e sem pen­sar mui­to no fu­tu­ro, mas ape­nas vi­ver com ale­gria o pre­sen­te. Por­tan­to, os pa­ren­tes des­ses per­so­na­gens não me le­vem a mal, tê-los ci­ta­do nes­te tra­ba­lho, pois o fiz com mui­to ca­ri­nho, e sem a mí­ni­ma in­ten­ção de afe­tar, ne­ga­ti­va­men­te, a sua es­ta­tu­ra mo­ral, nem a dig­ni­da­de de quem quer que se­ja.

Com­pra de Lei­te – Ape­sar de Pa­pai pos­su­ir pro­pri­e­da­des ru­ra­is, es­tas se si­tu­a­vam em dis­tân­cias que im­pos­si­bi­li­ta­vam sua ex­plo­ra­ção pa­ra uso di­á­rio de nos­sa ca­sa. En­tão, tí­nha­mos que ad­qui­ri-lo de ter­cei­ros. E es­tes eram na­da mais na­da me­nos que os Pa­dres Do­mi­ni­ca­nos. É que eles pos­su­í­am sí­tios bem pró­xi­mos da ci­da­de, – eram mes­mo nos ar­re­do­res da ci­da­de. As Ir­mãs Do­mi­ni­ca­nas tam­bém ti­nham seu be­lo sí­tio, ali bem per­to. E eram sí­tios bem plan­ta­dos. Quan­do di­go bem plan­ta­dos, que­ro di­zer de plan­tas fru­tí­fe­ras. E os pa­dres, tal­vez por te­rem pes­so­al que trou­xes­se o lei­te da ci­da­de, to­do dia eram ven­de­do­res de lei­te. Só que os com­pra­do­res ti­nham que ir até o lo­cal de ven­da pa­ra ad­qui­rir o pro­du­to. A gen­te ti­nha que le­var a va­si­lha pa­ra tra­zer o lei­te. E es­te era ofer­ta­do num es­pa­ço, pró­xi­mo mes­mo da Igre­ja Ma­triz. Fi­ca­va nu­ma es­qui­na. Era uma cons­tru­ção que ti­nha ape­nas uma pe­que­na aber­tu­ra – uma ja­ne­li­nha, que mal da­va pa­ra ver o ros­to de quem es­ta­va do la­do de den­tro. Por ali, se for­ne­cia o va­si­lha­me va­zio, e se re­ce­bia cheio. Nós, lá em ca­sa, não com­prá­va­mos mui­to lei­te di­á­rio. Mes­mo por­que o for­ne­ci­men­to de lei­te era, nor­mal­men­te, to­dos os di­as. Mas co­mo o lei­te não era abun­dan­te, a exem­plo das car­nes no úni­co açou­gue do mer­ca­do, tí­nha­mos que ir bem ce­do, já não di­go de ma­dru­ga­da co­mo no açou­gue, ca­so con­trá­rio vol­ta­va-se sem o pro­du­to. Car­ne bo­vi­na era es­cas­sa, mas tí­nha­mos o pei­xe que o rio nos for­ne­cia, com abun­dân­cia – era o pro­du­to que não era cul­ti­va­do. A la­vou­ra tam­bém era es­cas­sa. O pro­du­to agrí­co­la, por­tan­to, tam­bém era es­cas­so. Era o es­ta­gio do ex­tra­ti­vis­mo.

‘O Ban­zei­ro do Rio Ara­gu­aia, em Con­cei­ção do Ara­gu­aia’ – Quan­do eu brin­ca­va no rio, com aque­la ca­no­í­nha do tra­ba­lho de bus­car le­nha, uma das coi­sas de que eu mais gos­ta­va era re­mar. Lá pe­los mes­es de ju­lho e agos­to, quan­do o rio es­ta­va ra­so, e o ven­to era mais abun­dan­te con­tra aque­las on­das es­pu­man­tes, que cha­ma­mos por lá de ‘ban­zei­ro’. Eram lin­das aque­las su­ces­si­vas on­das de es­pu­mas bran­cas, que mais pa­re­ci­am cor­dões de al­go­dão pa­ra fi­ar. E até pa­re­cia que umas es­ta­vam per­se­guin­do as ou­tras. E o rio fi­ca­va ma­jes­to­so, com aque­le on­du­lar de su­as águas. E a ca­noa ba­tia con­tra as on­das, e su­bia e des­cia, eu con­ti­nu­a­va a re­mar, e a ca­no­í­nha a pu­lar, e a gen­te ia ven­cen­do aque­las on­das re­bel­des. E lá no meio do rio, a gen­te des­can­sa­va, na­que­les ‘bai­xi­os’, abun­dan­tes de arei­as lim­pas e águas ra­sas. Eu fin­ca­va o re­mo nos ban­cos de areia gros­sa, sub­mer­sos, os ‘bai­xi­os’, e amar­ra­va a ca­noa na­que­le re­mo, e ia to­mar ba­nho, so­li­tá­rio, na­que­las águas cor­ren­tes e lím­pi­das. Era um ver­da­dei­ro pa­ra­í­so flu­vi­al. Pa­re­ce até que o tem­po, ali, não pas­sa­va. Era a qui­e­tu­de ple­na, com­ple­ta. E ali não ha­via as te­mi­das ar­rai­as, com os seus es­po­rões ve­ne­no­sos. Pois elas ha­bi­tam sem­pre as mar­gens lo­do­sas dos rios, mais ri­cas de ali­men­tos pa­ra elas. E es­sas águas eram, qua­se sem­pre, es­cu­ras, – pe­la su­jei­ra que guar­da­vam, pois, ali, a cor­ren­te­za era mí­ni­ma. A água fi­ca­va, qua­se sem­pre, pa­ra­da. Con­se­quen­te­men­te, a se­di­men­ta­ção era mai­or. Era um abri­go pre­fe­ri­do de­las, ou de ou­tros pei­xi­nhos me­no­res, ou mes­mo tar­ta­ru­gas, tra­ca­jás, etc.

‘Os Ve­í­cu­los e seu Fun­cio­na­men­to’ – Os ve­í­cu­los da épo­ca, até fi­nal da dé­ca­da de 1950 – os pou­cos que exis­ti­am na­que­las lon­gín­quas re­gi­ões (Nor­des­te e Nor­te), não pos­su­í­am as atu­ais cha­ves de ig­ni­ção pa­ra fa­zer fun­cio­nar o mo­tor. Pos­su­í­am, is­to sim, uma gran­de ma­ni­ve­la em for­ma de ‘L’, pa­ra fa­zer gi­rar e, as­sim, fun­cio­nar o mo­tor. O mo­to­ris­ta de en­tão, o ‘chauf­feur’, an­tes de se po­si­cio­nar na ca­bi­na, ti­nha que ir à fren­te do ve­í­cu­lo, e in­tro­du­zir aque­la ma­ni­ve­la, a par­te mai­or, e fa­zer mo­vi­men­tos gi­ra­tó­rios pa­ra a di­rei­ta, com a mai­or ve­lo­ci­da­de pos­sí­vel, até o mo­tor pe­gar, o qual ti­nha co­mo con­se­qüên­cia uma gran­de fu­ma­cei­ra, exa­lan­do for­te chei­ro de com­bus­tí­vel, que era sem­pre a gas­oli­na. E es­ses ve­í­cu­los eram ca­mi­nhões FNM (lia-se Fê­nê­mê), em le­tras gran­des, me­tá­li­cas, ou GMC, al­gu­mas das pou­cas mar­cas da épo­ca. E já era um pri­vi­lé­gio uma ci­da­de pos­su­ir um ou dois des­ses ve­í­cu­los. O ‘je­ep’ era um ve­í­cu­lo me­nor, mas de mui­to uso, ape­sar de ser de pe­que­no por­te. Foi num des­ses mes­mos com que fi­ze­mos aque­le tra­je­to de Flo­ri­a­no/PI a Ca­ro­li­na/MA. Não me lem­bro a mar­ca do fa­bri­can­te. Eu era ain­da mui­to jo­vem, e um ser­ta­ne­jo ain­da, pa­ra ano­tar co­nhe­ci­men­to des­sas mi­nú­cias. Pa­ra mim, ter co­nhe­ci­do aque­les ve­í­cu­los e ne­les an­dar em es­tra­das de ro­da­gem já era enor­me pri­vi­lé­gio. Uma es­tra­da ‘pi­çar­ra­da’ (en­cas­ca­lha­da) já era co­mo a ro­do­via as­fal­ta­da de ho­je.

Meus co­nhe­ci­dos de con­cei­ção do Ara­gu­aia/PA.

Co­mo ali vi­via uma co­mu­ni­da­de en­can­ta­do­ra, da qual par­ti­ci­pá­va­mos, não pos­so de­la me des­pe­dir sem tra­çar al­gu­mas li­nhas, ou fa­lar al­go, – não so­bre to­dos os que ali mo­ra­vam, mas, pe­lo me­nos, so­bre as pes­so­as com quem man­ti­ve al­gum con­ví­vio, ou que eu via qua­se to­dos os di­as, mes­mo sem com elas con­vi­ver. São pes­so­as so­bre as qua­is eu sa­bia al­gu­ma coi­sa e que, de al­gu­ma ma­nei­ra, fa­zi­am aque­la ci­da­de mo­vi­men­tar-se e ter vi­da, e vi­da mui­to har­mô­ni­ca. Afo­ra al­guns pro­ble­mas na­tu­ra­is do ser hu­ma­no, era uma ci­da­de de paz.

São elas.

‘Seu’ Ma­lei­ra e fa­mí­lia. Ele ti­nha mui­tos fi­lhos. Ele não era da­li. Vi­e­ra de fo­ra, co­mo nós. Era gen­te fo­ras­tei­ra, co­mo cha­ma­vam. E de pe­que­nas pos­ses. Mas pes­so­as hon­ra­das. Seus fi­lhos do meio es­ta­vam na mi­nha fai­xa etá­ria. Prin­ci­pal­men­te, o Zé Mi­guel e o Ma­nu­el de Je­sus. Fui, mui­tas ve­zes, ao sí­tio de­les. Fi­ca­va pró­xi­mo à ci­da­de. Apa­nha­mos, lá, mui­tas man­gas. Ía­mos a pé. Já em Go­i­â­nia, pa­ra on­de eles se mu­da­ram, o meu ami­go Zé Mi­guel, à sua ma­nei­ra e res­pei­ta­das as su­as li­mi­ta­ções, me deu mui­to apoio. Prin­ci­pal­men­te, quan­do ele tra­ba­lha­va na Se­cre­ta­ria de Edu­ca­ção. Bem an­tes, quan­do vi­e­ram pa­ra cá, Go­i­ás, ele che­gou até ter uma Es­co­la de Da­ti­lo­gra­fia na Vi­la No­va ou No­va Vi­la. Até ho­je, con­fun­do os dois Se­to­res. Te­ve um tris­te fim, ata­ca­do de uma mo­lés­tia hor­rí­vel, o ‘di­a­be­tes’. So­freu mui­to. Não acom­pa­nhei de per­to es­se seu mar­tí­rio, por­que já mo­ra­va no in­te­ri­or do Es­ta­do. Mas es­ta­va sem­pre a par das no­tí­cias de­le, por mi­nhas ir­mãs – Lour­des e Lê­da, que mo­ra­vam per­to de on­de ele mo­ra­va com sua fa­mí­lia. Sua es­po­sa lhe deu bas­tan­te apoio, em to­da a sua vi­da. Uma es­po­sa com ‘E’ mai­ús­cu­lo. Co­mo se­ria nor­mal, es­sa qua­li­da­de ine­ren­te a to­das as es­po­sas. A com­pa­nhei­ra ver­da­dei­ra. E veio a fa­le­cer após a per­da de seu que­ri­do es­po­so. Até pa­re­ce, pe­lo tem­po de­cor­ri­do, que es­ta­va ape­nas es­pe­ran­do o fim de seu ma­ri­do, a quem lhe fo­ra fi­el, em to­dos os sen­ti­dos. Não po­dia mor­rer an­tes, e dei­xá-lo, à mín­gua. O ou­tro seu ir­mão, de quem eu era tam­bém ami­go, era da­que­les ca­ren­tes que fo­ram pa­ra o Se­mi­ná­rio, mas não che­ga­ram a se or­de­nar sa­cer­do­te, o Ma­no­el de Je­sus. Mas saiu do Se­mi­ná­rio com uma vas­ta cul­tu­ra e sa­be­do­ria. Pres­tou Ves­ti­bu­lar pa­ra Me­di­ci­na, e se for­mou nes­sa no­bre pro­fis­são. In­fe­liz­men­te, o des­ti­no não lhe foi mui­to pro­mis­sor, e não lhe ren­deu bons fru­tos. Uma ex-com­pa­nhei­ra sua, tal­vez in­con­for­ma­da com a se­pa­ra­ção, não quis vê-lo pro­gre­dir sem ela. Quan­do ele exer­cia a sua pro­fis­são, nu­ma ci­da­de de Go­i­ás, Ame­ri­ca­no do Bra­sil, pró­xi­ma a Ani­cuns, ela, fri­a­men­te, e fan­ta­si­a­da de men­di­ga, deu-lhe fim à vi­da, as­sas­si­nan­do-o, trai­ço­ei­ra­men­te.

(Li­cí­nio Bar­bo­sa, ad­vo­ga­do cri­mi­na­lis­ta, pro­fes­sor emé­ri­to da UFG, pro­fes­sor ti­tu­lar da PUC-Go­i­ás, mem­bro ti­tu­lar do IAB-Ins­ti­tu­to dos Ad­vo­ga­dos Bra­si­lei­ros-Rio/RJ, e do IHGG-Ins­ti­tu­to His­tó­ri­co e Ge­o­grá­fi­co de Go­i­ás, mem­bro efe­ti­vo da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras, Ca­dei­ra 35 – E-mail li­ci­nio­bar­bo­[email protected])